Mechón o mechona, esto es para tí.
Si, para ti, que estas hiper mega ultra estresado con miles de formularios y cosas.
Tranquilo... no es tan terrible.
Sí, la plataforma es una mierda. Y sí, todo es preocupante ahora, y parece que vas a perder la matricula y justo va a venir el armagedon y todos vamos a morir calcinados por la bomba atómica de los Annunakis.
Pero te insisto... tranquilo
tranquilito. No estas solo.
Y eso quería decirte, que no lo estás!
Cuentas con una escritora mula para ayudarte y apañarte a todas, y que todo el año pensó en tí
y en su propio estrés mechon.
Mechon o mechona.. tranquilo. No estás solo.

(Del lat. dolor, -ōris).

1. m. Sensación molesta y aflictiva de una parte del cuerpo por causa interior o exterior.

2. m. Sentimiento de pena y congoja.

~ de corazón.

1. m. Sentimiento, pena, aflicción de haber ofendido a Dios.

Me duele, me dueles. Me duele lo implacable, me duele la ausencia
Me duelen mis ansias.
Me acongoja saber que la carrera fue demasiada,
que las cartas se juegan despacito.

Debí sentarme a pensar antes de cometer tanta estupidez junta.
Y alinear los planetas
Y esperar a soñar un tiempito más contigo.

O mejor aún.
Haber guardado el silencio de los peces.

Copiado de aquel que en algún momento se  llamó  Espera

"Así le llaman. Corazón jóven. Es aquel que está recién empezando a aprender. Es aquel que piensa que no debe endurecerse por las caídas, es aquel que piensa que puede cambiar al mundo y a la humanidad. Pobres ilusos seremos, cuando algo en tí dice que ya es suficiente dolor acumulado y yermo de expresión. Seremos soñadores que persiguen molinos de viento. Seremos almas errantes en busca de una mano cálida que nos haga saber qué se siente aquella extraña sensación que todos buscan. Seremos la palabra, pero no el escucha. Seremos la escucha, pero no el verbo. Seremos la eterna Espera. ¿O será acaso ese el fin último? ¿No es la espera la que se justifica por sí misma? Perseguimos ideales que jamás alcanzaremos, porque es mucho más fácil que chocar con la realidad. ¿Nos decidiremos a despertar o solo justificaremos la espera eternamente? ¿Quién tiene razón, quién está errado? ¿Quién no habrá dudado de su corazón?. La respuesta te la dejo a tí, querida lectora"

Esto ya es demasiado. Tengo 38 y medio
No entiendo la conexión corazón-defensas que establece mi cuerpo...
Cada vez que lo veo venir... me afiebro. De fiebre, quiero decir.
De fiebre de gripe. Como esa última vez que me amanecí
¿Cuántas veces hice sonar los pasos con 39 de fiebre?
Es que definitivamente, no es el post-rock. Soy yo, que me pongo imbécil.
Y eres tú, que me quitas el aire con un par de palabritas.
Con un par de miraditas.
(Dioses. Y ese pedazo negro de tela. Que cosa más mortal)
Hoy encontré los cachureos, y los guardé en mi libreta de Klimt.
Junto con un primer dibujo a plumón.

A veces recapacito
y pienso que tengo que dejar
que las cosas pasen... es justo entonces
cuando se me olvida.
Y me pongo cargante


(Y quiero dejar de ser así)

Si esta es la primera vez que visita este gran desorden llamado blog; haría bien en leer estas sencillas instrucciones.

Quémese después de leerse:

Si lo que a usted lo mueve es la curiosidad simple por un buen escrito simplecillo,  le aconsejo que busque en  Experimentia. Allí hay pequeños experimentos culinarios-literarios para desenchufar la mente y prender la imaginación.
Ahora bien; si a usted lo mueve la curiosidad y quiere conocer a este humilde servidor, le ruego que pase sin tardanza por aquella pequeña inscripción que habla Ludens. Acá muy probablemente no encuentre poesía, pero leyendo entre líneas muy probablemente me encuentre a mí jugueteando por entre las ramas.
Tenga mucho cuidado con las etiquetas denominadas Panegiria. En éstas usted puede encontrar más poesía que en la mayoría de los escritos, sin embargo la actitud y la cantidad de letras invertidas es historiográficamente abrumante. Despues de leer ésta, si aún quiere proseguir, tóme un té y llénese de valor.
Si usted insiste en la lectura de este rincón, le sugiero que intente seguir con la denominada Faber. Ahí puede encontrar sol, risas, lecturas encerradas y noches enteras de conversación. Ahí puede encontrar pasado presente y futuro, llevado de la mano por una simpática niñita de melena castaña.
Proseguido por eso, puede seguir con Hualpén. Ahí, en final del camino, va a encontrar al destinatario de las cartas con una sola estampilla, tallando arcos y hablando con Sal-ah-Din, sumergido en su propia sonrisa crespa y con la luna de compañia. Con él puede conversar largamente.
Si usted.... sí, usted que lee aún esta muy interesado, concluya sus lecturas con Pelinegro. Allí seguro que nos encontramos. Aquí estan condensados (casi) todos mis amores. Sí... así de duro es.
Busque... si tiene suerte, quizás pueda encontrar algo.
Namarië, Namarië!

Excusas
baratas
como pompas de jabon.
Y uno, escuchando a Moralo
moralmente, trasnochando
abrochando chalecos
desabrochando mentes.
volando lejos, como un papel
en un sobre
rumbo a Concepcion.
A Concepción me voy, mi amor, al sur a correr por las calles.
A correr por veredas mar y campo
mar y sol
miramar.
ay, Reñaca. Lograste que me asustara el amor.
Bueno... siempre me asustó. Lo de ahora es pánico
Pan-i-co. Con pan y mermelada, con té y con cucharada
de limón.
A la inglesa. A lo brit.
ay.
ay.
Brit-anico. Majestático. Mentirosillo, mentirosillo.
Verdad que todo se trataba de tí.